Quando sento il *clic* del cane della pistola che si abbatte sulla camera di scoppio vuota, capisco che è finita.
Nero Late
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La testa dell'essere esplode, in una nuvola di sangue, capelli, ossa e materia celebrale.
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Sembra che l'inferno abbia vomitato sulla terra tutti i suoi demoni. E ci stanno circondando.
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Ma ora le cose non stanno più così: il pensiero di quello che potrei lasciare potrebbe farmi esitare, e nel mio mestiere *esitare* è sinonimo di *morire*.
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Non è cosa da tutti diventare moglie e vedova lo stesso giorno.
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Mi rendo conto solo allora che nel salone le urla di terrore sono sparite, impiego pochi secondi a capire il perché: io sono l'unico rimasto vivo all'interno.
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La stretta vetrata che conduce al giardino da gala si intasa subito di corpi in preda al panico ed il salone rischia di diventare una trappola mortale.
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Nel momento in cui mi accingo ad urlare per sovrastare il frastuono della musica, la vetrata in fondo al salone esplode.
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Con un elegante movimento ad arco conficco il moncone di legno nella fronte della donna.
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Con orrore ci accorgiamo che l'ubriaco ha affondato i denti nel collo della povera donna e ne ha strappato una generosa porzione di carne, che ora si appresta a masticare con animalesco gusto.
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All'uscita, con l'Ave Maria che si esaurisce alle spalle, veniamo investiti da una pioggia di fiori e riso che mi si insinuano tra i capelli che, ahimè, cominciano ad ingrigire.
Nero Late
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Sono un killer. Uccido la gente per soldi. È questo quello che faccio. È questo quello che *sono*. E sono bravo.
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