Les lacs s’allongent en miroirs pâles,
Brisés d’orage et lourds de vent,
Le ciel s’efface en nappes d’opale,
Et dans l’écho mourant du temps,
La paix s’endort sur l’eau sans râle.
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Les vents hurlent sur la lande en fièvre,
Ombres dansent sous les cieux trop lourds,
Un spectre rit dans l’éclat des bruyères,
Les dolmens pleurent des âges sourds,
Et la nuit s’ouvre en contes sombres.
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La lande rousse brûle et tremble,
Sous le ciel vaste et tourmenté,
Le vent y passe, sombre et ample,
Portant les chants des temps passés,
Que nul silence ne ressemble.

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