Lo diré por enésima vez,pues parece no atender; sigo insistiendo,en que es muy importante comprenderque para andar de aceptable armonía socialhay que despojarse, cual condición esencial,de todas las pasionales ganas de tener.Aprender a discernir entre deseo y necesidad;un ejercicio de austeridad y responsabilidad,para con el alma propia y la de los demás.¿Qué es eso de culpar a la sociedad,de su pésima experiencia existencial?Revise sus prioridades antes de acusar. Es fácil caer en la tentación de querer,la oferta es tanta, que no se para de desear.

Conozco gente que ha ocupado puestos a sabiendas de que su impericia en la materia, llevaría la empresa a la quiebra dejando decenas de empleados sin trabajo. Fueron advertidos y no les importó un carajo; avanzaron. Lo hicieron en nombre de un sueldo. No creí que pudieran caer tan bajo. Conozco gente que es capaz de juntarse a contar anécdotas felices con quienes, a sus espaldas, odian, envidian, critican. Solo lo hacen y basta. Sin remordimientos ni culpas; mucho menos náuseas. Conozco gente que siembra podredumbre en su familia y en la mesa navideña sonríe como en las más bellas fiestas, mientras sus familiares lo festejan, aun enterados de sus miserias.

Fuimos descartando en el caminohonestos, desconocidos, aburridosmalvestidos, técnicos, pensativossilenciosos, observadores, facultativos. Confundimos la democraciacon un concurso de belleza,la urna con un paño de casino,el voto con asuntos del destino. Bien sabíamos que tan malos eranlos gobernantes que habíamos elegido.De tanto votar a los "menos malos"nos quedaron solo "malos" conocidos.

Me adentré tanto en mis sueñosque ya no puedo verlos.Siento ser parte y estar perdido.Presumo estar tanteandoen la deslumbrante inmensidadpretendiendo que el azarponga en mi errático caminoel dorado hilo en su extremopara escapar del laberintoque oficia de encierro.

Existe una poesía para cada estado de ánimo y tantos autores para el mismo, compartiéndolo y compitiendo por ser la preferencia en el momento atravesado. Tiene su poesía el enamorado y la tiene el amargado, como también existe una para el derrotado y otra para el congraciado. Tiene la suya el aturdido, el sórdido, el bienintencionado, el oprimido, el libre y el encerrado; y todos los demás sumados a las combinaciones.Me pregunto: ¿a qué estado le pertenece mi poemario?

Necesito música para calmar fieras,que limpie el juicio y quite penas.Cargo con el tipo de ira que enferma; quema;que disfruta ahogar alegrías en el río de las tristezas. La incesante latencia entre realidad e idea;un huracán que empuja mi debilitado sistemahacia el bruto abismo donde el alma aprietalo que un océano donde la luz no llega. Necesito sintonizar una melodíacon ondas de bajas frecuencias;desplazar las vibras negativasfuera de todo lo que me habita. Dejar caer los párpados y respirardando la calada más profunda posible;

Es imposible que las cosas cambien a la velocidad del propio deseo. Por ejemplo, la ciudad. La ciudad no cambiará, por tal, si quieres o necesitas un cambio, cambia tú de ciudad. Y si es necesario, de país, de continente, de planeta; hasta que encuentres el lugar que te inspire armonía y puedas amigarte con la existencia.Es más sencillo este método, que esperar a que todos cambien para satisfacer tu ego.

El idealista se sostiene en la estúpida creencia de que es más fácil cambiar a todos los demás que cambiar él mismo.

Me dijeron "- Estás enojado con el mundo..." Y pienso: Si estuviera enojado con el mundo dejaría que todo se vaya por las cloacas, sin embargo, como soy un fanático de la vida y el mundo que la hace, no puedo hacer la vista a un lado ante el atropello de quienes quieren destruir al ser humano en su cuerpo y espíritu, al igual que el hogar que habita. ¿Cómo podría estar enojado con aquello que quiero salvar?

Me pasa, bastante seguido, recibir un comentario que, de alguna manera, me hace sentir estar haciendo la poesía que siempre me propuse hacer. Una poesía para la interpretación de todos los niveles de educación, sean estos de alta o baja complejidad, aun a riesgo de escuchar decir, o leer, que no estoy haciendo poesía. Hoy, un amigo me lo dijo de esta manera:"- Eso, en algún lado de mi cabeza andaba dando vueltas, pero no sabía cómo ponerlo en palabras." Y de eso se trata; de contarme y, al mismo tiempo, contarlos a todos. Porque sentimos iguales las cosas que nos pasan, solo que a veces no tenemos las palabras.

Escribo poemas que nadie lee.Elaboro proyectos que a nadie interesan.Tengo dolores que nadie entiende.Sufro pérdidas que nadie recuerda.Hablo solo porque nadie tiene tiempo.Reclamo pequeñeces que a nadie importa.Ato cabos sueltos que nadie nota.Mis formas y nadie, son la misma cosa.

Me es una estaca,en el pecho incrustada,la realidad de la vida.Saber que un día terminay no puedo hacer nada. Disculpen la indiscreciónpero me niego a ahondaren una mayor explicación;sabrá interpretar quien lea,la dimensión de mi dolor.

Vivo con profunda tristezalos sucesivos días de Argentina;tanto que a veces piensoque nada vale el esfuerzo,pero bajar la buena expectativano es un lujo que pueda darmeni sentimiento que pueda blandir;promover, compartir, esparcir;con quienes necesitanuna palmada y alientoseguir creyendo; viviendo;aún en los fracasados intentos.Son momentos torcidosdonde el injusto destinose empeña en el castigoconstante como el aireque nos hace y asiste;el gozo de vernos tristes.

Tanto leído y escritoanda siendo arrastrado,por el colorido embaldosado,atado al cuello con un hilo,tirado por un tiempo niñoque piensa solo en futurocomo si no hubiera pasado.- Ábranle paso – sugiere un llanto. No interrumpa la memoriael destino inevitable de la historia.- Déjenlo equivocarse – murmura una roca;segura de su estructura inalterable.- Es momento de frenarlo – grita un árbol;que ha visto caer el bosque a sus costados.Necesita todo lo recién nacidoun espacio donde desarrollarse.

¡Cuánto hay por saber!¡Con cuánta ignorancia seguiré!Uno pretende aprenderpara construir una basesobre la cual hacer pie,mas solo alcanza el asomopara entender estar pataleandosobre el aire de tontos.

¿Cómo no les avergüenzaaplaudir semejante avariciaconsagrada con carcajadashasta salpicar con babadel pueblo, la cara? ¿Cómo pueden festejarlesla codicia embanderadacon promesas putrefactasque socavan sin pudorla dignidad humana? ¿Cómo pueden no verque le están robando el almaa todo lo que alguna veztuvo forma de esperanzapara la sociedad en masa? ¿Cómo pueden aguantarla vejación espiritualde andar arrodilladoscon la cabeza agachadapara complacer al inmoral? ¿Cómo es que no entiendolas alabanzas al verdugoni la sumisión al yugoque impone el poder reala toda la clase popular?

¿Y ahora qué hago con lo hecho?Ya he cumplido mi tarea, creo,pero sigo a la espera y nada llega;nada que al menos recompense la pena,a la que me someto escribiendo poemas;que nadie pide, por cierto, ni anda queriendo.No hablo de aplausos, abrazos ni dinero,hablo de saber que sirve de algo hacerlo. Me invade la sensación de eterno olvidocuando a cada intento de publicar un librosoy repelido con las más variadas excusasque pueden proveer las amables musasa los publicadores de perfil imprentero,

Me gusta ser poeta y jugar con las letras,admirar la tierra y la belleza que le surcaimaginarla como musa que no se acaba nunca;adueñarme de la noche y las almas desnudas. Me gusta el profundo idilio perpetuoque inspira la conjetura de la eternidadcon la absoluta magia de la arbitrariedadque el arte me da, cual acto de piedad. Me gusta la poesía que me cura de la verdadtorciendo lo inerte hacia la practicidad;encontrar en el mármol una escultura,en un acorde de guitarra, la inmortalidad.

Quien asciende al poderlo hace para imponersu voluntad a placer,no para obedecer. Se cocina tras bambalinas,al fuego de la madrugada,el menú de urgentes medidasque comerá el pueblo mañana. Tenga éste apetito o inapetencia,no hace a la diferencia el desayuno,le tocará lo suyo a cada unoy comer con paciencia. El carcelero no le pregunta al presoqué le apetece almorzar o cenar;si ese día hay pan, se come pan,si hay que pelar hueso, se pela hueso. Si le dan ganas de protestar por falta de sal,le dirán que están cuidando al hipertenso.Agache la cabeza, coma y haga silencio,no provoque que pronto no haya ni eso.

Cuídese de la gente como yoque no está conforme con nada;no les oiga ni lea sus palabrasde utópica proclama. No existe tal cosa pretenciosasino en el idílico deseo del alma;propio del plano de los sueños,imposible de ser aplicada. No caiga en la trampa tendidacual telaraña que todo lo atrapa,para secar la vida de alegrías,con tristes realidades cotidianas. Haga omisión de prestar atencióna quien embandera la perfección;por la simple razón de salvarsede todo lo que no tiene solución. No hay feliz regreso posibledespués de saber que existechance real de un mundo ideal.Se aprende y no se puede olvidar.

Otra vez el lunes y su soledad.Los demás a sus actividades yyo poeta, al silencio, al encierro.Sillón, teclas, letras, versos. Contradictorio al deseo de todos,aborrezco la calma de la nada.Me es necesaria una voz habladaque me acompañe, me distraiga. El lunes y el resto de la semana,oficiando como ladrón de palabras,jugando a la hermenéutica socialadvertido ya que todo es fachada.

Falso. Todo falso.Desde el nylon que recubre el libroa cada letra en su contenido;tan falso los leo, tan falsos los describo.Falsos en sus delicadezasy mucho más en sus delirios.Falsedad convertida en letras;máscaras de egocentrismo.Falsos exégetas de lenguas secas,presumiendo posiciones fétidas;abyectos personajes titulados,disfrazando lo falso de propuestas.Profetas criminales de una época,propagandistas de hondas miserias;calumniadores de verdades expuestas,conservadores de monta escueta.

Esta ruina permanentede media tinta, impresentable,nace en la sombría teoríade ser todo producto rentablesi pretende ser consideradomás que materia descartable.Hasta el alma está corroídapor los designios del mercado. “Vale su vida ni un centavosi no puede pagarse el plato”“Se regula solo” - dice el mercenario -y esparce veneno en el vecindario.“El precio justifica ser arriesgado,si hay muchos queriendo comprarlo”.“Piensa solo en los que tienen;los otros debes ignorarlos”. Recetas espeluznantes para idiotasque aprendieron, no hace tanto,

Los momentos en que nada deseoson los únicos en que encuentro paz.Está encadenado mi sistema neurala logros que no han de llegar jamás. Cuando quiero tener, me pongo a hacer,pero al parecer no lo hago nada bien;no al menos para merecer recompensaque apacigüe la tormenta en mi cabeza. Soy de los que piensa y piensade esos que nunca se contentan.Me acusan de mendigar atención,por tener para todo, una solución. Teorías improvisadas para la ocasión,acciones de incomprobada efectividad,canales de estrecha comunicación…

No es sentencia, pero sospecho que a la locura y a la genialidad las diferencia una sola condición: el talento.