Las despedidas no necesitan pronunciarse en voz alta. Basta con mirar el horizonte, soltar aquel deseo que una vez fue compartido y dejar que la luz de un cometa marque el inicio de un nuevo camino.

«A ver, no se extinguieron en los ochenta. Siguen en el patio, dan miedo por fuera, pero en realidad tienen un código de honor de caballero medieval.»

Magia negra de instituto contra camuflaje táctico de fin de semana. La guerra definitiva entre tribus urbanas termina cuando se enfría la comida.

Cerrar los ojos no es rendirse a la oscuridad, es izar las velas. Un refugio donde la luna llama, las alas se despliegan y las batallas se libran en océanos de tinta.

Un volantazo en la oscuridad, olor a neumático quemado y el instante exacto en que la vida entera pasa por delante de los ojos. La tristeza tiene demasiada inercia, hasta que una sombra en mitad de la carretera te obliga a pisar el freno en seco.

Una niña. Un pasillo. Una canción que no debería sonar ahí.